La passion me brûle de l’intérieur, faisant de moi son esclave. Il me faut écrire, ma santé - ma vie - en dépend. C’est une combustion lente qui me pousse à toujours en vouloir. Mes doigts s’échauffent, ma tête s’enflamme. Je ne suis plus que l’interprète de ma passion dévastatrice. Je ne suis plus qu’un objet de propagande.
Juin 2011
Juin 2011
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